Cuando marchas

Te ves tan lejos de mis palmas, mis enredaderas, mis atravesados arbustos,

que son mi pecho, mi cordura, no mis labios, quienes esquivan tus besos.

Bruto, mi corazon convocado se arrastra hacia tus elechos,

hacia la lluvia y el sol que los mojan, hacia la misma mano de Dios

que tocas de cuando en vez, cuando, cansada ya, ni me ves,

y son tus desgastados pies los que te alejan de mi, si un paso,

y nuestros mundanos trazos de personas no se tocan,

y la locura que fuimos alguna vez, sale huida de nuestros horizontes,

nuestras pieles, nuestras resecas bocas.

Toda esa locura la resguardo, escondida quien sabe donde, junto a la mia,

para dártela alguna vez,

si es que del yugo de tus curativas lágrimas te dejas,

si es que al largo bosque de mi vida marchas.

Y así sera toda y loca nuestra historia.

El cantar de tu silencio

Si es que te avisto en el campo recolectando ilusiones,

me inundo de mi barranco, mientras sujeto mis flores;

si es que tu viento me avienta al cantar de tus tambores,

me olvido de tu recuerdo, me acuerdo de tus canciones:

Estoy contigo de cerca, mientras me acerco a tu lejos

y voy quedando perplejo con tus intentos de llanto.

Gota a gota, entendiendo por que es que renuncias tanto a tus suspiros,

tus risas, al mirar de tus luceros,

me voy poniendo ya viejo, mientras recito tus cantos.

Al inhalar de tus pechos, tus cabellos, tus disgustos,

le vas exhalando bruscos recorridos que en ti hicieron.

Sus moribundas cenizas apagan el sutil fuego

que por ti surge en mi pecho, jovencita pelo blanco.

Aveces piensas que esquivo el cantar de tu silencio,

de a veces piensas que aprecio solo el tambor de tus cantos,

pero te equivocas tanto cuando me miras de lejos,

que en mi tu llama resurge,

será porque como yo nunca te han querido tanto.

Morir contigo allá

En el transverso mañanal de tus raíces,

donde la aurora mojaba tus pupilas,

donde los vientos mimaban tus narices,

te vi crecer,  amada mía, donde creciste.

Conjunto de ilusiones pasajeras

que sin mediar palabras se iban colando

en el eterno catálogo (quien oyera)

de los jugosos sueños que me ibas dando.

Allá, donde la neblina no llega,

donde la lluvia ya no hace milagros,

donde en el yugo del viento, cansado ya,

el senil polvo le hace guerra al barro.

Morir contigo allá es nacer mil veces,

armarle pleito al tiempo, con mala cara

ponerle un paro al siempre, morir cien años,

y despertar de nuevo en tu madrugada.

Maximo Redone

Morir es retirarse, hacerse a un lado (Jaime Sabines)

Morir es retirarse, hacerse a un lado,

ocultarse un momento, estarse quieto,

pasar el aire de una orilla a nado

y estar en todas partes en secreto.

Morir es olvidar, ser olvidado,

refugiarse desnudo en el discreto

calor de Dios, y en su cerrado

puño, crecer igual que un feto.

Morir es encenderse bocabajo

hacia el humo y el hueso y la caliza

y hacerse tierra y tierra con trabajo.

Apagarse es morir, lento y aprisa

tomar la eternidad como a destajo

y repartir el alma en la ceniza.

Cuando tengas ganas de morirte (Jaime Sabines)

Cuando tengas ganas de morirte

esconde la cabeza bajo la almohada

y cuenta cuatro mil borregos.

quédate dos días sin comer

y veras qué hermosa es la vida:

carne, frijoles, pan.

Quédate sin mujer: verás.

Cuando tengas ganas de morirte

no alborotes tanto: muérete

y ya.